L’amato sogno

L’amato sogno d’un tempo di nuovo

tra questo bosco sorge e corre lieve

ninfa nell’aria, sì che più mi trovo

preso da laccio malioso e breve,

e gli alberi ondeggianti sopra i monti

e il vento e il cielo luminoso e terso

suscitano anche, quali fresche fonti,

l’animo antico, che non è mai perso.

L’animo antico, alto e luminoso,

soave e rapito in estasi arcane,

l’animo bello, nobile, radioso,

che di speranze si diletta vane,

ma vi permane, e non ha riposo,

solo si regge, forte e generoso.

Ora vedo con gli occhi del passato

un viso di fanciulla e un corpo antico

di grazia e di bellezza, tanto amato

non sapevo da me, per me non dico.

Taccio come tacqui inconscio allora,

forse mentendo a lei ed a me stesso,

ché nel rapido correre dell’ora

fuggì pubertà nel viso riflesso.

Fugaci occhi di fanciulla ignara,

occhi colmi d’un cruccio onnipotente,

dolce fu bere la bevanda amara,

dolce è berla ancora nel presente.

Ah, tu non sai, non saprai mai … serrato

fu il cuore e volò muto il fiato.

Come sei bella, fanciulla, chiusa

ancora nel tuo intimo serio, greve

di futuri abbandoni, ma schiusa

già al raggio d’Amore più lieve.

Com’è tenero e candido il viso,

rosee le guance e le pupille nere

timide e ardite, a volte fiere

splendono, a volte celano il sorriso.

Pudica e dolce guardi e non osi,

non osi ancora eleggere l’amante

che in sogno baci quando ti riposi.

Ma sei tu al mio cuore vagante

causa ignara di palpiti amorosi;

a me che vago sono ed ora errante.

Un viso scorsi ( ora certo deliro )

nella più dolce età d’un dolce Maggio,

quando ero assai più forte e ancora saggio,

tenendole la mano in un sospiro.

Silenti selve intorno al fresco prato

florido d’erbe e rorido trifoglio …

( ora non è se non cosa che voglio

disacerbare in un raro passato ).

Rivo fra giunchi avido corrente,

ed ebra gioia sulla landa estiva,

fra rade nubi una sete ardente

di baci e alla bocca la fonte viva

d’errante insidia, melodiosamente;

ma il sogno nega ch’altri lo descriva.

Dolce ricordo è del passato, quando

la vita è una musica ascoltata

e i suoni sono immagini di fata,

quali vengono e vanno, danzando.

La musica soave ammaliando

reca il sospiro ignaro dell’amata

ignota, come melodia ispirata

misteriosamente fluttua, sognando.

E vaga entro una valle ombrosa

dove scorre sinfonia di cori

d’acque e di api, piana o lamentosa,

ed ove il vento sperde antichi amori;

e quindi rifiorisce fresca rosa

nei petali raggiante e odorosa.