QUINTI CURTI RUFI HISTORIAE ALEXANDRI MAGNI LIBER SEPTIMUS

XI. Et cetera quidem pacaverat rex. Vna erat petra, quam Arimazes Sogdianus cum XXX milibus armatorum obtinebat alimentis ante congestis, quae tantae multitudini vel per biennium suppeterent. Petra in altitudinem XXX eminet stadia; circuitu C et L conplectitur; undique abscisa et abrupta semita perangusta aditur. In medio altitudinis spatio habet specum, cuius os artum et obscurum est; paulatim deinde ulteriora panduntur: ultima etiam altos recessus habent; fontes per totum fere specum manant, e quibus collatae aquae per prona montis flumen emittunt. Rex loci difficultate spectata statuerat inde abire; cupido deinde incessit animo naturam quoque fatigandi. Prius tamen quam fortunam obsidionis experiretur, Cophen,—Artabazi hic filius erat,—misit ad Barbaros, qui suaderet ut dederent rupem. Arimazes loco fretus superbe multa respondit, ad ultimum, an Alexander etiam volare posset, interrogat. Quae nuntiata regi sic accendere animum, ut, adhibitis cum quibus consultare erat solitus, indicaret insolentiam Barbari eludentis ipsos, quia pinnas non haberent: se autem proxima nocte effecturum ut crederet Macedones etiam volare. "CCC", inquit, "pernicissimos iuvenes ex suis quisque copiis perducite ad me, qui per calles et paene invias rupes domi pecora agere consueverant." Illi praestantes et levitate corporum et ardore animorum strenue adducunt; quos intuens rex: "Vobiscum", inquit, "o iuvenes, et mei aequales, urbium invictarum ante me munimenta superavi, montium iuga perenni nive obruta emensus sum, angustias Ciliciae intravi, Indiae sine lassitudine vim frigoris sum perpessus: et mei documenta vobis dedi, et vestra habeo. Petra, quam videtis, unum aditum habet, quem Barbari obsident; cetera neglegunt: nullae vigiliae sunt, nisi quae castra nostra spectant.
Invenietis viam, si sollerter rimati fueritis aditus ferentis ad cacumen. Nihil tam alte natura constituit, quo virtus non possit eniti. Experiendo quae ceteri desperaverint, Asiam habemus in potestate. Evadite in cacumen; quod cum ceperitis, candidis velis signum mihi dabitis; ego copiis admotis hostem in nos a vobis convertam. Praemium erit ei, qui primus occupaverit verticem, talenta X; uno minus accipiet qui proximus ei venerit; eademque ad decem homines servabitur portio. Certum autem habeo vos non tam liberalitatem intueri meam quam voluntatem." His animis regem audierunt ut iam cepisse verticem viderentur; dimissique ferreos cuneos, quos inter saxa defigerent, validosque funes parabant. Rex circumvectus petram, qua minime asper ac praeruptus aditus videbatur, secunda vigilia, quod bene verteret, ingredi iubet. Illi alimentis in biduum sumptis gladiis modo atque hastis armati subire coeperunt. Ac primo pedibus ingressi sunt; deinde, ut in praerupta perventum est, alii manibus eminentia saxa conplexi levavere semet, alii adiectis funium laqueis evasere; quidam, cum cuneos inter saxa defigerent ut gradus, subinde quis insisterent. Diem inter metum laboremque consumpserunt. Per aspera nisis duriora restabant, et crescere altitudo petrae videbatur. Illa vero miserabilis erat facies, cum ii, quos instabilis gradus fefellerat, ex praecipiti devolverentur; mox eadem in se patienda alieni casus ostendebat exemplum. Per has tamen difficultates enituntur in verticem montis, omnes fatigatione continuati laboris adfecti; quidam mulcati parte membrorum; pariterque eos et nox et somnus oppressit. Stratis passim corporibus in inviis et asperis saxorum periculi instantis obliti in lucem quieverunt. Tandemque velut ex alto sopore excitati occultas subiectasque ipsis valles rimantes, ignari in qua parte petrae tanta vis hostium condita esset, fumum specu infra se ipsos evolutum notaverunt. Ex quo intellectum illam hostium latebram esse. Itaque hastis inposuere, quos convenerat signum; totoque e numero II et XXX in ascensu interisse adgnoscunt. Rex, non cupidine magis potiundi loci quam vice eorum, quos ad tam manifestum periculum miserat, sollicitus toto die cacumina montis intuens restitit: noctu demum, cum obscuritas conspectum oculorum ademisset, ad curandum corpus recessit. Postero die nondum satis clara luce primus vela, signum capti verticis, conspexit. Sed, ne falleretur acies, dubitare cogebat varietas caeli, nunc internitente lucis fulgore nunc condito. Verum, ut liquidior lux adparuit caelo, dubitatio exempta est; vocatumque Cophen, per quem Barbarorum animos temptaverat, mittit ad eos qui moneret nunc saltem salubrius consilium inirent; sin autem fiducia loci perseverarent, ostendi a tergo iussit qui ceperant verticem.
Cophes admissus suadere coepit Arimazi petram tradere, gratiam regis inituro, si tantas res molientem in unius rupis obsidione haerere non coegisset. Ille ferocius superbiusque quam antea locutus abire Cophen iubet. At is prensum manu Barbarum rogat, ut secum extra specum prodeat. Quo inpetrato invenes in cacumine ostendit; eius superbiae haud inmerito inludens, pinnas habere ait milites Alexandri. Iamque e Macedonum castris signorum concentus et totius exercitus clamor audiebatur. Ea res, sicut pleraque belli vana et inania, Barbaros ad deditionem traxit; quippe occupati metu paucitatem eorum qui a tergo erant aestimare non poterant. Itaque Cophen,—nam trepidantes reliquerat,—strenue revocant, et cum eo XXX principes mittunt, qui petram tradant et, ut incolumibus abire liceat, paciscantur. Ille quanquam verebatur, ne conspecta iuvenum paucitate deturbarent eos Barbari, tamen et fortunae suae confisus et Arimazi superbiae infensus nullam se condicionem deditionis accipere respondit. Arimazes, desperatis magis quam perditis rebus, cum propinquis nobilissimisque gentis suae descendit in castra; quos omnis verberibus adfectos sub ipsi radicibus petrae crucibus iussit adfigi. Multitudo deditorum incolis novarum urbium cum pecunia capta dono data est. Artabazus in petrae regionisque, quae adposita esset ei, tutela relictus.

Tucidide : il ritratto del nostro tempo.

[3] ἦν δὲ τοῦτο μὲν σχῆμα πολιτικὸν τοῦ λόγου αὐτοῖς, κατ᾽ ἰδίας δὲ φιλοτιμίας οἱ πολλοὶ αὐτῶν τῷ τοιούτῳ προσέκειντο, ἐν ᾧπερ καὶ μάλιστα ὀλιγαρχία ἐκ δημοκρατίας γενομένη ἀπόλλυται: πάντες γὰρ αὐθημερὸν ἀξιοῦσιν οὐχ ὅπως ἴσοι, ἀλλὰ καὶ πολὺ πρῶτος αὐτὸς ἕκαστος εἶναι: ἐκ δὲ δημοκρατίας αἱρέσεως γιγνομένης ῥᾷον τὰ ἀποβαίνοντα ὡς οὐκ ἀπὸ τῶν ὁμοίων ἐλασσούμενός τις φέρει.

Thuc. 8.89.3

[3] But this was merely their political cry; most of them being driven by private ambition into the line of conduct so surely fatal to oligarchies that arise out of democracies. For all at once pretend to be not only equals but each the chief and master of his fellows; while under a democracy a disappointed candidate accepts his defeat more easily, because he has not the humiliation of being beaten by his equals.

Necessità

Una fanciulla bionda correva allegra nel giardino invaso dai raggi morbidi dell’aurora.

Era nello splendore della pubertà, quando il corpo femminile raggiunge la perfezione della grazia e l’armonia insuperabile della forma.

La guardò a lungo trascorrere tra gli alberi, una ninfa nata proprio allora dal tronco di qualche antica quercia, le braccia solo adornate di ghirlande odorose e i capelli fluenti, tenue veste sulle membra splendenti.

Si fermò, stupito. Dunque nulla era cambiato dai tempi del suo primo turbamento d’amore ? Era ancora e sempre come la prima volta ? Ed era giusto quel sentimento o, meglio, era giusta quell’attrazione così irresistibile ? Il dubbio lo assillava. No. Sentiva dentro di sé un rimorso e il terrore di una caduta senza ritorno. Sentiva la tortura dei sensi. Nel contempo avvertiva il loro dominio tirannico e l’incapacità di sottrarsi ad esso. Era consapevole dell’istinto e provava perciò un’intima avversione. E, se pensava a se stesso, vedeva un’immagine vana, un puro riflesso, dietro il quale una superficie opaca impediva la vista.

Cos’era mai il suo io ? Neppure lui lo sapeva. Non sapeva nulla. Sentiva la realtà difforme dall’apparenza della persona che gli stava addosso quasi una maschera. Sentiva in sé un vagare, un disordinato incrociarsi e scontrarsi di cose frante. La sua vita regolare era la struttura sulla quale il suo cervello tentava d’impiantare l’edificio vacillante dell’esistenza. Ma in ogni istante quello, come una pianta senza radici, crollava e bisognava ricostruirlo, in ogni istante la sua debolezza lo feriva e lo umiliava. Talvolta non poteva sostenere lo sguardo altrui, ma era smarrito come un bambino. E certo aveva paura. Aveva paura della morte, ma ancor più della vita.

Ma la vita inesplicabile, nonostante tutte le sue paure, si rinnovava sempre, e non solo ogni anno. Il sogno dell’adolescenza forse era morto per lui, ma non per altri. In verità un’eterna ghirlanda di fiori cingeva sempre le tempie della bionda figlia di Cerere, ed ella risorgeva per le nuove generazioni a colmare di speranze il calice inebriante della giovinezza.

Sentiva un suono lontano, un eco di canti e ritmi di danze. Cos’era mai ? Nella valle, verso la montagna, pareva si celebrassero ora antichi riti, credenze di contadini, ai quali partecipavano, così gli era stato detto, i giovani del luogo. Pareva che al declino dell’estate si volesse rimediare con la magia degli scongiuri e farla durare ben oltre i suoi naturali confini.

Eterna giovinezza, eterna vita ! Tu sei la più naturale delle aspirazioni umane.

“ Quod enim genus figura est, ego non quod obierim ? “

Egli pensava alla incessante metamorfosi delle parvenze, e gli sembrava che in ciò potesse consistere l’eterno ritorno di tutte le cose.

Pensava alla vita che si rinnova costantemente secondo leggi eterne ed immutabili, e avvertiva dentro di sé sempre sorgere l’indistruttibile desiderio, il fato della passione, che lo spronava verso mete ignote, verso lidi irraggiungibili, sempre anelante, sempre deluso. Il desiderio combatteva contro tutte le parvenze ostili, la lotta impari lo traeva alla disperazione. Egli non sapeva più dove volgere il capo, in ogni campo di battaglia aleggiava l’aria della disfatta. Sentiva sopra di sé l’ombra di Aiace e la minaccia dell’insania.

Tutto era finito nel nulla. Ogni suo tentativo era naufragato contro gli scogli dell’altrui ostilità. L’interesse meschino, il pregiudizio sociale, l’egoismo più gretto gli avevano lentamente sottratto ogni speranza. Una corrente limacciosa trascinava via nei suoi gorghi il desiderio di vivere. Qualunque strada gli era preclusa, dovunque volti duri e ostili, falsi e sornioni risaltavano come maschere tragiche e funeree.

Era inutile, per lui non c’era nulla. Delle belle promesse del mondo non gli sarebbero spettate neppure le briciole.

L’accidia penosa lo trasse con sé nella sua morsa. Il sentimento disperato del fallimento prese a roderlo, impietoso. Ed egli piombò in una stanchezza senza rimedio.

Il sonno profondo lo prese immergendolo nella sua oscura palude, dove la sua anima scivolava sulle acque plumbee come un cigno, sotto la luna pallida. Come un cigno illuminato dalla luna la sua anima vagava verso rive remote, celate da una nera selva ignota.

Quell’oscuro groviglio di ramose piante e di rampicanti insidiosi nascondeva la trappola fatale della sua malinconia, l’abisso cupo e maligno, il torpore acido e putrescente che abbrancandolo e avvincendolo completamente lo trascinava nel gorgo odioso della follia.

Era l’antica maledizione che colpisce i mal nati tra gli uomini.   “ I melanconici sono preda delle loro immaginazioni e commettono ogni sorta di pazzie “  aveva più o meno detto, e così ricordava, Aristotele e poi Galeno, e questo era il suo male, inveterato, ributtante.

Un dormiveglia affannoso lo trascinò dunque nei suoi vortici spumosi, e larve luminose o maligne gli si alternarono nella mente, in un gioco privo di senso.

Un canto si librava sotto le oscure volte.

Di chi mai la voce così melodiosamente si liberava nello spazio stellato ? Aprì la finestra. Ascendeva maestosamente nell’atmosfera tinta di un azzurro cupo e carica di umidore notturno e volteggiava per una via ignota. Strane fantasie sorgevano in lui.

Era con lei sulla riva del mare.

La brezza le animava i capelli che respiravano i vividi raggi. Gli occhi erano lo specchio profondo della distesa delle acque celesti e luminose nel mattino. In essi lo sguardo si smarriva come a cercarne l’orizzonte.

Ella l’osservava misteriosamente, senza parola.

Ma egli la ricambiò con un’occhiata d’odio troppo a lungo represso. In quali contrade voleva condurlo, ch’egli non avesse già percorso ? O quali conoscenze poteva comunicare questo essere affascinante, ma pur sempre limitato dai vincoli del corpo, bello d’una bellezza che aveva già ammirato nell’animo e nella mente e dotato d’attrattive assai inferiori a quelle che avevano ammaliato i suoi sogni ?

Provò il desiderio d’ingannarla, di violarla, di soffocarla col rancore della delusione, ma non poté che continuare a guardarla, costernato.

Ella era davanti a lui, impassibile, indifferente. Se fosse stata una statua o un blocco di pietra non avrebbe fatto diverso effetto.

Gli occhi, profondi e immutabili, l’osservavano senza emozione. Senza comprensione alcuna non mirava ella che un’immagine riflessa nelle sue pupille.

Una fusione delicata, diafana, d’ombra viola ed azzurra il vespero le pingeva sull’epidermide delle palpebre, negli occhi s’illuminava l’iride lionata degli angeli notturni.

Al chiarore lunare, nella landa solitaria estesa come un mare, si disegnava la sagoma nera degli alberi in un alone giallastro, evanescente. Si protendevano i rami cinerei nell’ansito greve, nel silenzio che li mordeva gelido.

Una candida figura era ella, indifesa e smarrita nel labirinto, dove di ululati si dilania la solitudine.

Ah, i polmoni bruciano, le tempie battono, la notte precipita negli occhi come un sole !

La luna purpurea ritagliava ombre entro la sua lucentezza per i canneti agitati, cadendo nell’acqua come un serpente dalle scaglie vitree.

Ella vide la sua immagine riflessa nello specchio mormorante.

Non era ella un mistero ? La sua immagine si confondeva con quella di lui, che le stava innanzi, estatico. Quasi la luce lunare l’avvolgesse tutta, la penetrasse, appariva trasparente, come un fantasma.

Nel turbine dei ricordi si confondeva ormai ogni visione. S’increspava al vento del mattino la superficie delle acque. Le anatre svolazzavano intorno alla foce del fiume.

Ella svaniva ai primi raggi dell’alba, e ogni speranza si dileguava per sempre.     

 

Platone, Simposio

SIMPOSIO IL MITO DELL’ANDROGINO 

L'originaria natura degli uomini.

Ma innanzitutto bisogna che conosciate la natura della specie umana e quali prove essa ha dovuto attraversare. Nei tempi andati, infatti, la nostra natura non era quella che è oggi, ma molto differente. Allora c'erano tra gli uomini tre generi, e non due come adesso, il maschio e la femmina. Ne esisteva un terzo, che aveva entrambi i caratteri degli altri. Il nome si è conservato sino a noi, ma il genere, quello è scomparso. Era l'ermafrodito, un essere che per la forma e il nome aveva caratteristiche sia del maschio che della femmina. Oggi non ci sono più persone di questo genere. Questi ermafroditi erano molto compatti a vedersi, e il dorso e i fianchi formavano un insieme molto arrotondato. Avevano quattro mani, quattro gambe, due volti su un collo perfettamente rotondo, ai due lati dell'unica testa. Avevano quattro orecchie, due organi per la generazione, e il resto come potete immaginare. Si muovevano camminando in posizione eretta, come noi, nel senso che volevano. E quando si mettevano a correre, facevano un po' come gli acrobati che gettano in aria le gambe e fan le capriole: avendo otto arti su cui far leva, avanzavano rapidamente facendo la ruota.

La ragione per cui c'erano tre generi è questa, che il maschio aveva la sua origine dal Sole, la femmina dalla Terra e il genere che aveva i caratteri d'entrambi dalla Luna, visto che la Luna ha i caratteri sia del Sole che della Terra. La loro forma e il loro modo di muoversi era circolare, proprio perché somigliavano ai loro genitori. Per questo finivano con l'essere terribilmente forti e vigorosi e il loro orgoglio era immenso. Così attaccarono gli dèi e quel che narra Omero di Efialte e di Oto, riguarda gli uomini di quei tempi: tentarono di dar la scalata al cielo, per combattere gli dèi. Allora Zeus e gli altri dèi si domandarono quale partito prendere. Erano infatti in grave imbarazzo: non potevano certo ucciderli tutti e distruggerne la specie con i fulmini come avevano fatto con i Giganti, perché questo avrebbe significato perdere completamente gli onori e le offerte che venivano loro dagli uomini; ma neppure potevano tollerare oltre la loro arroganza. Dopo aver laboriosamente riflettuto, Zeus ebbe un'idea. "lo credo - disse - che abbiamo un mezzo per far sì che la specie umana sopravviva e allo stesso tempo che rinunci alla propria arroganza: dobbiamo renderli più deboli. Adesso - disse - io taglierò ciascuno di essi in due, così ciascuna delle due parti sarà più debole. Ne avremo anche un altro vantaggio, che il loro numero sarà più grande. Essi si muoveranno dritti su due gambe, ma se si mostreranno ancora arroganti e non vorranno stare tranquilli, ebbene io li taglierò ancora in due, in modo che andranno su una gamba sola, come nel gioco degli otri."

Detto questo, si mise a tagliare gli uomini in due, come si tagliano le sorbe per conservarle, o come si taglia un uovo con un filo. Quando ne aveva tagliato uno, chiedeva ad Apollo di voltargli il viso e la metà del collo dalla parte del taglio, in modo che gli uomini, avendo sempre sotto gli occhi la ferita che avevano dovuto subire, fossero più tranquilli, e gli chiedeva anche di guarire il resto. Apollo voltava allora il viso e, raccogliendo d'ogni parte la pelle verso quello che oggi chiamiamo ventre, come si fa con i cordoni delle borse, faceva un nodo al centro del ventre non lasciando che un'apertura - quella che adesso chiamiamo ombelico. Quanto alle pieghe che si formavano, il dio modellava con esattezza il petto con uno strumento simile a quello che usano i sellai per spianare le grinze del cuoio. Lasciava però qualche piega, soprattutto nella regione del ventre e dell'ombelico, come ricordo della punizione subìta. Quando dunque gli uomini primitivi furono così tagliati in due, ciascuna delle due parti desiderava ricongiungersi all'altra. Si abbracciavano, si stringevano l'un l'altra, desiderando null'altro che di formare un solo essere. E così morivano di fame e d'inazione, perché ciascuna parte non voleva far nulla senza l'altra. E quando una delle due metà moriva, e l'altra sopravviveva, quest'ultima ne cercava un'altra e le si stringeva addosso - sia che incontrasse l'altra metà di genere femminile, cioè quella che noi oggi chiamiamo una donna, sia che ne incontrasse una di genere maschile. E così la specie si stava estinguendo.

Ma Zeus, mosso da pietà, ricorse a un nuovo espediente. Spostò sul davanti gli organi della generazione. Fino ad allora infatti gli uomini li avevano sulla parte esterna, e generavano e si riproducevano non unendosi tra loro, ma con la terra, come le cicale. Zeus trasportò dunque questi organi nel posto in cui noi li vediamo, sul davanti, e fece in modo che gli uomini potessero generare accoppiandosi tra loro, l'uomo con la donna. Il suo scopo era il seguente: nel formare la coppia, se un uomo avesse incontrato una donna, essi avrebbero avuto un bambino e la specie si sarebbe così riprodotta; ma se un maschio avesse incontrato un maschio, essi avrebbero raggiunto presto la sazietà nel loro rapporto, si sarebbero calmati e sarebbero tornati alle loro occupazioni, provvedendo così ai bisogni della loro esistenza.

E così evidentemente sin da quei tempi lontani in noi uomini è innato il desiderio d'amore gli uni per gli altri, per riformare l'unità della nostra antica natura, facendo di due esseri uno solo: così potrà guarire la natura dell'uomo. Dunque ciascuno di noi è una frazione dell'essere umano completo originario. Per ciascuna persona ne esiste dunque un'altra che le è complementare, perché quell'unico essere è stato tagliato in due, come le sogliole. E' per questo che ciascuno è alla ricerca continua della sua parte complementare. Stando così le cose, tutti quei maschi che derivano da quel composto dei sessi che abbiamo chiamato ermafrodito si innamorano delle donne, e tra loro ci sono la maggior parte degli adulteri; nello stesso modo, le donne che si innamorano dei maschi e le adultere provengono da questa specie; ma le donne che derivano dall'essere completo di sesso femminile, ebbene queste non si interessano affatto dei maschi: la loro inclinazione le porta piuttosto verso le altre donne ed è da questa specie che derivano le lesbiche. I maschi, infine, che provengono da un uomo di sesso soltanto maschile cercano i maschi. Sin da giovani, poiché sono una frazione del maschio primitivo, si innamorano degli uomini e prendono piacere a stare con loro, tra le loro braccia. Si tratta dei migliori tra i bambini e i ragazzi, perché per natura sono più virili. Alcuni dicono, certo, che sono degli spudorati, ma è falso. Non si tratta infatti per niente di mancanza di pudore: no, è il loro ardore, la loro virilità, il loro valore che li spinge a cercare i loro simili. […]

Queste persone - ma lo stesso, per la verità, possiamo dire di chiunque - quando incontrano l'altra metà di se stesse da cui sono state separate, allora sono prese da una straordinaria emozione, colpite dal sentimento di amicizia che provano, dall'affinità con l'altra persona, se ne innamorano e non sanno più vivere senza di lei - per così dire - nemmeno un istante. E queste persone che passano la loro vita gli uni accanto agli altri non saprebbero nemmeno dirti cosa s'aspettano l'uno dall'altro. Non è possibile pensare che si tratti solo delle gioie dell'amore: non possiamo immaginare che l'attrazione sessuale sia la sola ragione della loro felicità e la sola forza che li spinge a vivere fianco a fianco. C'è qualcos'altro: evidentemente la loro anima cerca nell'altro qualcosa che non sa esprimere, ma che intuisce con immediatezza. Se, mentre sono insieme, Efesto si presentasse davanti a loro con i suoi strumenti di lavoro e chiedesse: "Che cosa volete l'uno dalI'altro?", e se, vedendoli in imbarazzo, domandasse ancora: "Il vostro desiderio non è forse di essere una sola persona, tanto quanto è possibile, in modo da non essere costretti a separarvi né di giorno né di notte? Se questo è il vostro desiderio, io posso ben unirvi e fondervi in un solo essere, in modo che da due non siate che uno solo e viviate entrambi come una persona sola. Anche dopo la vostra morte, laggiù nell'Ade, voi non sarete più due, ma uno, e la morte sarà comune. Ecco: è questo che desiderate? è questo che può rendervi felici?" A queste parole nessuno di loro - noi lo sappiamo - dirà di no e nessuno mostrerà di volere qualcos'altro.

Ciascuno pensa semplicemente che il dio ha espresso ciò che da lungo tempo senza dubbio desiderava: riunirsi e fondersi con l'altra anima. Non più due, ma un'anima sola. La ragione è questa, che la nostra natura originaria è come l`ho descritta. Noi formiamo un tutto: il desiderio di questo tutto e la sua ricerca ha il nome di amore. Allora, come ho detto, eravamo una persona sola; ma adesso, per la nostra colpa, il dio ci ha separati in due persone, come gli Arcadi lo sono stati dagli Spartani. Dobbiamo dunque temere, se non rispettiamo i nostri doveri verso gli dèi, di essere ancora una volta dimezzati, e costretti poi a camminare come i personaggi che si vedono raffigurati nei bassorilievi delle steli, tagliati in due lungo la linea del naso, ridotti come dadi a metà. Ecco perché dobbiamo sempre esortare gli uomini al rispetto degli dèi: non solo per fuggire quest'ultimo male, ma anche per ottenere le gioie dell'amore che ci promette Eros, nostra guida e nostro capo. A lui nessuno resista - perché chi resiste all'amore è inviso agli dèi. Se diverremo amici di questo dio, se saremo in pace con lui, allora riusciremo a incontrare e a scoprire l'anima nostra metà, cosa che adesso capita a ben pochi.

[…]Io però parlo in generale degli uomini e delle donne, dichiaro che la nostra specie può essere felice se segue Eros sino al suo fine, così che ciascuno incontri l'anima sua metà, recuperando l'integrale natura di un tempo. Se questo stato è il più perfetto, allora per forza nella situazione in cui ci troviamo oggi la cosa migliore è tentare di avvicinarci il più possibile alla perfezione: incontrare l'anima a noi più affine, e innamorarcene. Se dunque vogliamo elogiare con un inno il dio che ci può far felici, è ad Eros che dobbiamo elevare il nostro canto: ad Eros, che nella nostra infelicità attuale ci viene in aiuto facendoci innamorare della persona che ci è più affine; ad Eros, che per l'avvenire può aprirci alle più grandi speranze. Sarà lui che, se seguiremo gli dèi, ci riporterà alla nostra natura d'un tempo: egli promette di guarire la nostra ferita, di darci gioia e felicità.

Marcel Proust, A l’ombre des jeunes filles en fleurs

Je n’en aimais aucune les aimant toutes, et pourtant leur rencontre possible était pour mes journées le seul élément délicieux, faisait seule naître en moi de ces espoirs où on briserait tous les obstacles, espoirs souvent suivis de rage, si je ne les avais pas vues. En ce moment, ces jeunes filles éclipsaient pour moi ma grand-mère; un voyage m’eût tout de suite souri si ç‘avait été pour aller dans un lieu où elles dussent se trouver. C’était à elles que ma pensée s’était agréablement suspendue quand je croyais penser à autre chose ou à rien. Mais quand même ne le sachant pas, je pensais à elles, plus inconsciemment encore, elles, c’était pour moi les ondulations montueuses et bleues de la mer, le profil d’un défilé devant la mer. C’était la mer que j’espérais retrouver, si j’allais dans quelque ville où elles seraient. L’amour le plus exclusif pour une personne est toujours l’amour d’autre chose.

Ma grand’mère me témoignait, parce que maintenant, je m’intéressais extrêmement au golf et au tennis et laissais échapper l’occasion de regarder travailler et entendre discourir un artiste qu’elle savait des plus grands, un mépris qui me semblait procéder de vues un peu étroites. J’avais autrefois entrevu aux Champs Élysées et je m’étais rendu mieux compte depuis qu’en étant amoureux d’une femme nous projetons simplement en elle un état de notre âme; que par conséquent l’important n’est pas la valeur de la femme mais la profondeur de l’état; et que les émotions qu’une jeune fille médiocre nous donne peuvent nous permettre de faire monter à notre conscience des parties plus intimes de nous-même, plus personnelles, plus lointaines, plus essentielles, que ne ferait le plaisir que nous donne la conversation d’un homme supérieur ou même la contemplation admirative de ses oeuvres.

Voltaire, Dizionario filosofico

Voltaire1694 - 1778

D i c t i o n n a i r e   p h i l o s o p h i q u e , p o r t a t i f

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A M O U R .

Amor omnibus idem. Il faut ici recourir au physique; c'est l'étoffe de la nature que l'imagination a brodée. Veux-tu avoir une idée de l'amour, vois les moineaux de ton jardin; vois tes pigeons; contemple le taureau qu'on amène à ta génisse; regarde ce fier cheval que deux de ses valets conduisent à la cavale paisible qui l'attend, et qui détourne sa queue pour le recevoir; vois comme ses yeux étincellent; entends ses hennissements; contemple ces sauts, ces courbettes, ces oreilles dressées, cette bouche qui s'ouvre avec de petites convulsions, ces narines qui s'enflent, ce souffle enflammé qui en sort, ces crins qui se relèvent et qui flottent, ce mouvement impérieux dont il s'élance sur l'objet que la nature lui a destiné; mais ne sois point jaloux, et songe aux avantages de l'espèce humaine: ils compensent en amour tous ceux que la nature a donnés aux animaux, force, beauté, légèreté, rapidité. Il y a même des animaux qui ne connaissent point la jouissance. Les poissons écaillés sont privés de cette douceur: la femelle jette sur la vase des millions d'oeufs; le mâle qui les rencontre passe sur eux, et les féconde par sa semence, sans se mettre en peine à quelle femelle ils appartiennent. La plupart des animaux qui s'accouplent ne goûtent de plaisir que par un seul sens; et, dès que cet appétit est satisfait, tout est éteint. Aucun animal, hors toi, ne connaît les embrassements; tout ton corps est sensible; tes lèvres surtout jouissent d'une volupté que rien ne lasse, et ce plaisir n'appartient qu'à ton espèce; enfin tu peux dans tous les temps te livrer à l'amour, et les animaux n'ont qu'un temps marqué. Si tu réfléchis sur ces prééminences, tu diras avec le comte de Rochester: «L'amour, dans un pays d'athées, ferait adorer la Divinité.» Comme les hommes ont reçu le don de perfectionner tout ce que la nature leur accorde, ils ont perfectionné l'amour. La propreté, le soin de soi-même, en rendant la peau plus délicate, augmente le plaisir du tact, et l'attention sur sa santé rend les organes de la volupté plus sensibles. Tous les autres sentiments entrent ensuite dans celui de l'amour, comme des métaux qui s'amalgament avec l'or: l'amitié, l'estime, viennent au secours; les talents du corps et de l'esprit sont encore de nouvelles chaînes.

Nam facit ipsa suis interdum foemina factis Morigerisque modis, et mundo corpore cultu, Ut facile insuescat secum vir degere vitam. (Lucrèce, liv. IV, 1280-83)

L'amour-propre surtout resserre tous ces liens. On s'applaudit de son choix, et les illusions en foule sont les ornements de cet ouvrage dont la nature a posé les fondements. Voilà ce que tu as au-dessus des animaux; mais, si tu goûtes tant de plaisirs qu'ils ignorent, que de chagrins aussi dont les bêtes n'ont point d'idée! Ce qu'il y a d'affreux pour toi, c'est que la nature a empoisonné dans les trois quarts de la terre les plaisirs de l'amour et les sources de la vie par une maladie épouvantable à laquelle l'homme seul est sujet, et qui n'infecte que chez lui les organes de la génération. Il n'en est point de cette peste comme de tant d'autres maladies qui sont la suite de nos excès. Ce n'est point la débauche qui l'a introduite dans le monde. Les Phryné, les Laïs, les Flora, les Messaline, n'en furent point attaquées; elle est née dans des îles où les hommes vivaient dans l'innocence, et de là elle s'est répandue dans l'ancien monde. Si jamais on a pu accuser la nature de mépriser son ouvrage, de contredire son plan, d'agir contre ses vues, c'est dans cette occasion. Est-ce là le meilleur des mondes possibles? Eh quoi! si César, Antoine, Octave, n'ont point eu cette maladie, n'était-il pas possible qu'elle ne fît point mourir François Ier? Non, dit-on, les choses étaient ainsi ordonnées pour le mieux: je le veux croire, mais cela dur.

Tito Lucrezio Caro, De rerum natura, IV, 1025-1287

Spesso persone pudiche, se avvinte dal sonno credono

di sollevare la veste davanti a una latrina o a un vaso da notte,

spandono il liquido filtrato attraverso tutto il corpo, e le coperte

babilonesi, dal magnifico splendore, ne sono bagnate.

E a quelli cui pei canali adolescenti la prima volta s'insinua

il seme, quel giorno stesso della maturazione che l'ha prodotto

nelle membra, arrivano di fuori simulacri emessi da vari corpi,

nunzi di uno splendido volto e di un bel colorito,

che stimola ed eccita le parti turgide di molto seme,

sì che spesso, come se tutto avessero compiuto, spandono

larghi fiotti di liquido e imbrattano la veste.

Si agita ‹in› noi questo seme, di cui ho parlato prima,

appena l'adolescenza rafforza le membra.

Giacché diverse cause eccitano e provocano diversi oggetti:

dall'uomo, solo l'attrattiva dell'uomo fa scaturire il seme umano.

E appena questo, emesso dalle sue sedi, esce,

attraverso le membra e le giunture si ritira da tutto il corpo,

raccogliendosi in determinate regioni nervose,

e immediatamente eccita proprio gli organi genitali.

Le parti stimolate inturgidiscono di seme e nasce la voglia

di emetterlo là verso dove è protesa la furente brama,

e il corpo cerca quello da cui la mente è ferita d'amore.

Giacché tutti solitamente cadono sulla ferita, e il sangue

spiccia in quella direzione da cui è giunto il colpo

e, se il nemico è vicino, il rosso liquido lo copre.

Così, dunque, chi riceve i colpi dai dardi di Venere,

lo trafigga un fanciullo di membra femminee

o una donna che da tutto il corpo irraggi amore,

tende verso là donde è ferito, e anela a congiungersi,

e in quel corpo spandere l'umore tratto dal corpo.

Ché il muto desiderio presagisce il piacere.

Questa è Venere per noi; e di qui viene il nome di amore,

di qui quella goccia della dolcezza di Venere stillò

prima nel cuore, e le susseguì il gelido affanno.

Infatti, se è assente l'oggetto del tuo amore, son tuttavia presenti

le sue immagini, e il dolce nome non abbandona le tue orecchie.

Ma conviene fuggire quelle immagini e respingere via da sé

ciò che alimenta l'amore e volgere la mente ad altro oggetto

e spandere in altri corpi, quali che siano, l'umore raccolto,

e non trattenerlo essendo rivolto una volta per sempre all'amore

d'una persona sola, e così riservare a sé stesso affanno e sicuro dolore.

Giacché la piaga s'inacerbisce e incancrenisce, a nutrirla,

e di giorno in giorno la follia aumenta e la sofferenza s'aggrava,

se non scacci con nuove piaghe le prime ferite, e non le curi

vagando con Venere vagabonda mentre sono ancora fresche,

o trovi modo di rivolgere altrove i moti dell'animo.

Né dei frutti di Venere è privo colui che evita l'amore,

ma piuttosto coglie le gioie che sono senza pena.

Giacché certo agli assennati ne viene un piacere più puro

che ai malati d'amore. Infatti nel momento stesso del possedere

fluttua ed erra incerto l'ardore degli amanti, né sanno

che cosa debbano prima godere con gli occhi e le mani.

Quel che hanno desiderato, lo premono strettamente, e fanno

male al corpo, e spesso infiggono i denti nelle labbra,

e urtano bocca con bocca nei baci, perché non è puro il piacere

e assilli occulti li stimolano a ferire l'oggetto stesso,

quale che sia, da cui sorgono quei germi di furore.

Ma lievemente attenua le pene Venere nell'atto di amore

e il carezzevole piacere, commisto, raffrena i morsi.

Giacché in ciò è la speranza: che dallo stesso corpo

da cui è nato l'ardore, possa anche essere estinta la fiamma.

Ma la natura oppone che ciò avviene tutto al contrario;

e questa è l'unica cosa per cui, quanto più ne possediamo,

tanto più il petto riarde d'una crudele brama.

Difatti cibo e bevanda sono assorbiti dentro le membra;

e poiché possono occupare determinate parti,

perciò la sete e la fame si saziano facilmente.

Ma di una faccia umana e di un bel colorito nulla, di cui

si possa godere, penetra nel corpo, tranne tenui simulacri,

che spesso trascinano la mente con una misera speranza.

Come quando in sogno un assetato cerca di bere e non gli è data

bevanda che nelle membra possa estinguere l'arsura,

ma a simulacri di acque aspira e invano si travaglia

e in mezzo a un fiume impetuoso bevendo patisce la sete,

così in amore Venere con simulacri illude gli amanti,

né possono saziare i propri corpi contemplando corpi pur vicini,

né sono in grado di strappar via qualcosa dalle tenere membra

con le mani errando incerti su per tutto il corpo.

E quando, alfine, congiunte le membra, si godono il fiore

di giovinezza, quando il corpo già presagisce il piacere,

e Venere è sul punto di effondere il seme nel femmineo campo,

s'avvinghiano avidamente al corpo e mischiano le salive

bocca a bocca, e ansano, premendo coi denti le labbra;

ma invano; perché non possono strapparne nulla,

né penetrare e perdersi nell'altro corpo con tutto il corpo;

infatti sembra talora che vogliano farlo e che per questo lottino:

tanto ardentemente si tengono avvinti nelle strette di Venere,

finché le membra si sciolgono, sfinite dalla forza del piacere.

Infine, quando il desiderio costretto nei nervi ha trovato sfogo,

segue una piccola pausa dell'ardore violento, per poco.

Quindi torna la stessa rabbia, e di nuovo li invade quel furore,

quando essi stessi non sanno ciò che bramano ottenere,

né sono in grado di trovare che mezzo possa vincere quel male:

in tanta incertezza si consumano per una piaga nascosta.

Aggiungi che sciupano le forze e si struggono nel travaglio;

aggiungi che si trascorre la vita al cenno di un'altra persona.

Son trascurati i doveri, e ne soffre il buon nome e vacilla.

Frattanto il patrimonio si dilegua, e si converte in profumi

babilonesi, e bei sandali di Sicione ai piedi ridono,

s'intende, e grandi smeraldi con la verde luce

sono incastonati nell'oro, e la veste color di mare è consunta

assiduamente, e maltrattata beve il sudore di Venere;

e i beni ben guadagnati dai padri diventano bende, diademi,

talora si cangiano in un mantello femminile e in tessuti di Alinda e di Ceo.

S'apparecchiano conviti con splendide tovaglie e vivande,

giochi, coppe senza risparmio, unguenti, corone, serti,

ma invano, perché di mezzo alla fonte delle delizie

sorge qualcosa di amaro che pur tra i fiori angoscia,

o quando per caso l'animo conscio s'angustia per il rimorso

d'una vita trascorsa nell'inerzia e perduta nelle orge,

o perché lei ha lanciato, lasciandone in dubbio il senso, una parola,

che confitta nel cuore appassionato divampa come fuoco,

o perché gli sembra che troppo lei occhieggi o che il suo sguardo

sia attratto da un altro, e nel suo volto vede le tracce d'un sorriso.

E questi mali si trovano in un amore che dura ed è felice

al più alto grado; ma, se è infelice e senza speranza, ci sono

mali che puoi cogliere anche ad occhi chiusi,

innumerevoli; sì che è meglio stare prima all'erta,

come ho insegnato, e guardarsi dall'essere adescati.

Difatti evitare di cadere nei lacci d'amore

non è così difficile come districarsi, una volta presi

in mezzo alle reti, e forzare i possenti nodi di Venere.

E tuttavia, anche avviluppato e inceppato, potresti sfuggire

all'insidia, se proprio tu non opponessi ostacoli a te stesso,

e non ti celassi in primo luogo tutti i difetti dell'animo

o quelli del corpo di colei che prediligi e desideri.

Questo infatti fanno per lo più gli uomini ciechi di passione,

e attribuiscono alle amate pregi ch'esse non posseggono davvero.

Così vediamo che donne in molti modi deformi e laide

sono adorate e godono del più alto onore.

E poi s'irridono a vicenda, e l'uno invita l'altro a placare

Venere, perché lo affligge un brutto amore, e spesso

non scorge, l'infelice, i propri mali, che sono i più grandi.

La nera "ha il colore del miele", la sudicia e fetida è "disadorna",

se ha occhi verdastri è "l'immagine di Pallade", se è nervosa e secca è "una gazzella",

la piccoletta, la nanerottola, è "una delle Grazie", è "tutta puro sale",

la corpulenta e smisurata è "un prodigio" ed è "piena di maestà".

La balbuziente, che non può parlare, "cinguetta", la muta è "pudica";

e l'irruente, odiosa, linguacciuta è "tutta fuoco".

Diventa "un sottile amorino", quando non può vivere

per la consunzione; se poi è già morta di tosse, è "delicata".

E la turgida e popputa è "Cerere stessa dopo aver partorito Bacco",

la camusa è "una Silena" e "una Satira", la labbrona è "un bacio".

Troppo mi dilungherei, se tentassi di dire tutte le altre cose

di questa specie. Ma tuttavia sia pure bella in volto quanto vuoi,

sia tale che da tutte le sue membra promani il potere di Venere:

certo ce ne sono anche altre; certo senza di lei siamo vissuti per l'addietro,

certo ella fa in tutto, e noi sappiamo che le fa, le stesse cose

che fa la brutta, e da sé stessa, misera, s'appesta di odori nauseanti:

fuggono allora le ancelle lontano da lei e furtivamente sghignazzano.

Ma l'amante escluso, piangendo, spesso copre di fiori

e ghirlande la soglia, e profuma di maggiorana

la porta superba, e addolorato imprime baci sui battenti;

ma se, alfine ricevuto, lo investisse nell'entrare una sola

di quelle esalazioni, cercherebbe speciosi pretesti per andar via,

e cadrebbe il lamento, a lungo meditato, ripreso da lontano,

e in quel punto egli si taccerebbe di stoltezza, perché vedrebbe

d'avere attribuito a lei più di quanto conviene concedere a una mortale.

Né questo sfugge alle nostre Veneri; perciò tanto più esse celano

con la massima cura tutti i retroscena della vita a costoro

che vogliono tenere saldamente avvinti nei vincoli d'amore,

ma invano, perché tu con la mente hai pur sempre il potere di trarli

tutti alla luce e di scrutare tutto ciò che può essere oggetto di riso,

e, se lei è di animo amabile e non è odiosa, a tua volta

puoi lasciar correre ‹e› perdonare all'umana limitatezza.

Né sempre di finto amore sospira la donna, quando,

abbracciando il corpo dell'amante, col proprio corpo lo congiunge,

e lo tiene avvinto, dando umidi baci sulle labbra che sugge.

Difatti spesso lo fa di cuore e, cercando condivisi

piaceri, lo stimola a raggiungere la meta dell'amore.

Non potrebbero altrimenti gli uccelli, gli armenti

e le fiere e le greggi e le cavalle sottomettersi ai maschi,

se la stessa natura loro non entrasse in calore, non ardesse traboccando

e non rispondesse con gioia alla Venere di quelli che dan loro l'assalto.

Non vedi anche come quelli che vicendevole piacere

ha avvinti, spesso nei legami comuni si travagliano?

Quanto spesso nei trivi i cani, anelando a distaccarsi,

bramosamente tirano con tutte le forze in direzioni opposte,

mentre restano tuttavia stretti nei possenti lacci di Venere!

Questo non lo farebbero mai, se non conoscessero mutui piaceri,

capaci di farli cadere nella rete e tenerli avvinti.

Dunque, ancora e ancora, come dico, il piacere è condiviso.

E quando, nel frammischiarsi dei semi, per avventura

la femmina con sùbita forza ha vinto e travolto la forza del maschio,

allora i figli nascono simili alle madri per effetto del seme materno,

come ai padri per il seme paterno. Ma quelli che vedi

partecipi d'ambedue gli aspetti, mescolare, l'uno accosto all'altro,

i volti dei genitori, crescono dal corpo paterno e dal sangue materno,

quando il concorde, mutuo ardore ha spinto a incontrarsi

i semi eccitati per le membra dagli stimoli di Venere,

e nessuno dei due ha vinto, né è stato vinto.

Avviene anche talora che possano nascere figli simili agli avi,

e spesso riproducano gli aspetti dei bisavoli,

perché spesso i genitori celano nel proprio corpo

molti principi mescolati in molti modi, che, provenienti

dal ceppo originario, son trasmessi da padri ad altri padri:

così Venere con varia sorte forma gli aspetti

e riproduce i volti e le voci e i capelli degli antenati;

giacché questi sono creati in noi ‹da› semi determinati,

non meno che le facce e i corpi e le membra.

E figlie femmine sorgono dal seme paterno

e maschi nascono plasmati dal corpo materno.

Sempre infatti il parto è prodotto da duplice seme,

e quello dei due cui più rassomiglia chi vien procreato,

è lui che ha dato la parte più grande; come puoi scorgere,

si tratti di maschio rampollo o di prole femminile.

Né divine potenze rifiutano ad alcuno il seme generativo,

perché non venga mai chiamato padre dai dolci nati

e in sterili amori trascorra l'esistenza;

come credono sovente gli uomini, e mesti cospargono

di molto sangue le are e bruciano offerte sugli altari,

perché possano far gravide le mogli con seme abbondante.

Invano affaticano la potenza degli dèi e gli oracoli.

Giacché sterili sono, parte a causa di seme troppo denso,

altri, per contro, perché il seme è liquido e sottile più del giusto.

Il sottile, poiché non può fissare la sua aderenza alle parti,

sùbito scorre via e torna indietro senza fecondare.

Il seme troppo denso, inoltre, poiché per quegli altri nell'emissione

è più tenace del giusto, o non vola via con lancio abbastanza lungo,

o non può penetrare egualmente nelle parti, o, sebbene sia

penetrato, si mescola a stento col seme femminile.

Si vede infatti che molto differiscono le armonie di Venere.

E alcuni più fan pregne alcune donne, e da altri

meglio altre accolgono il peso e diventano gravide.

E molte furono per l'addietro sterili in più matrimoni

e tuttavia alfine trovarono l'uomo dal quale poterono

generare fanciullini e arricchirsi di dolce parto.

E spesso anche per uomini, cui prima nella casa le mogli,

benché feconde, non avevano potuto partorire, fu trovata

la natura confacente, sì che poterono munire di figli la vecchiaia.

A tal punto importa che i semi possano

mischiarsi coi semi in un modo atto alla generazione,

e che i densi s'uniscano coi liquidi e i liquidi coi densi.

E in ciò ha importanza con quale vitto la vita si sostenti;

e infatti per alcuni cibi s'ingrossano i semi nelle membra

e per altri, al contrario, si assottigliano e si struggono.

E in quali modi si goda lo stesso carezzevole piacere,

è anche cosa di grande importanza; difatti si crede per lo più

che nella positura delle fiere e alla maniera dei quadrupedi le mogli

concepiscano meglio, perché così i semi possono raggiungere

le proprie sedi, quando il petto è chinato e son sollevati i fianchi.

Né le mogli han punto bisogno di movimenti voluttuosi.

Giacché la donna s'impedisce di concepire e contrasta,

se godendo risponde essa stessa con le anche alla Venere dell'uomo

e con tutto il petto che s'agita flessuoso provoca il fiotto:

infatti scosta il solco dal retto percorso del vomere

e svia dalle sue sedi il getto del seme.

E così son solite agitarsi le meretrici per propria utilità,

per non essere fatte pregne sovente e giacer gravide,

e insieme perché l'atto stesso di Venere sia agli uomini più grato;

ma di ciò è evidente che le nostre spose non hanno bisogno.

E non avviene per volere divino talora o per le saette di Venere

che una donnetta di aspetto meno leggiadro sia amata.

Giacché la donna stessa talvolta, col suo fare

e coi modi compiacenti e col corpo finemente curato,

riesce ad avvezzar‹ti› facilmente a trascorrere la vita con lei.

Del resto, la consuetudine fa nascere l'amore;

giacché ciò che è percosso da colpi continui, benché lievi,

tuttavia in lungo tratto di tempo è vinto e cede.

Non vedi come anche le gocce d'acqua che cadono sopra

le rocce, in lungo tratto di tempo bucano le rocce?

Quanto ha ragione il buon Lucrezio ! Nell’amore non ricerchiamo che la nostra parte femminile, o un alter ego frutto della nostra immaginazione, l’amore non è che l’impulso verso il piacere o per gli spiriti elevati l’aspirazione all’impossibile. L’amore è sicuramente l’unica malattia da cui nessuno vorrebbe essere guarito.

Donatien Alphonse François de Sade, La Philosophie dans le boudoir

Donatien Alphonse François de Sade

La Philosophie dans le boudoir,
ou
Les Instituteurs immoraux

Dialogues destinés à l’éducation des jeunes Demoiselles

Première édition  : 1795

Voilà, ma chère Eugénie, comme raisonnent ces gens-là, et moi j’y ajoute, d’après mon expérience et mes études, que la cruauté, bien loin d’être un vice, est le premier sentiment qu’imprime en nous la nature. L’enfant brise son hochet, mord le téton de sa nourrice, étrangle son oiseau, bien avant que d’avoir l’âge de raison. La cruauté est empreinte dans les animaux, chez lesquels, ainsi que je crois vous l’avoir dit, les lois de la nature se lisent bien plus énergiquement que chez nous ; elle est chez les sauvages bien plus rapprochée de la nature que chez l’homme civilisé : il serait donc absurde d’établir qu’elle est une suite de la dépravation. Ce système est faux, je le répète. La cruauté est dans la nature ; nous naissons tous avec une dose de cruauté que la seule éducation modifie ; mais l’éducation n’est pas dans la nature, elle nuit autant aux effets sacrés de la nature que la culture nuit aux arbres. Comparez dans vos vergers l’arbre abandonné aux soins de la nature, avec celui que votre art soigne en le contraignant, et vous verrez lequel est le plus beau, vous éprouverez lequel vous donnera de meilleurs fruits. La cruauté n’est autre chose que l’énergie de l’homme que la civilisation n’a point encore corrompue : elle est donc une vertu et non pas un vice. Retranchez vos lois, vos punitions, vos usages, et la cruauté n’aura plus d’effets dangereux, puisqu’elle n’agira jamais sans pouvoir être aussitôt repoussée par les mêmes voies ; c’est dans l’état de civilisation qu’elle est dangereuse, parce que l’être lésé manque presque toujours, ou de la force, ou des moyens de repousser l’injure ; mais dans l’état d’incivilisation, si elle agit sur le fort, elle sera repoussée par lui, et si elle agit sur le faible, ne lésant qu’un être qui cède au fort par les lois de la nature, elle n’a pas le moindre inconvénient.

Nous n’analyserons point la cruauté dans les plaisirs lubriques chez les hommes ; vous voyez à peu près, Eugénie, les différents excès où ils doivent porter, et votre ardente imagination doit vous faire aisément comprendre que, dans une âme ferme et stoïque, ils ne doivent point avoir de bornes. Néron, Tibère, Héliogabale immolaient des enfants pour se faire bander ; le maréchal de Retz, Charolais, l’oncle de Condé, commirent aussi des meurtres de débauche : le premier avoua dans son interrogatoire qu’il ne connaissait pas de volupté plus puissante que celle qu’il retirait du supplice infligé par son aumônier et lui sur de jeunes enfants des deux sexes. On en trouva sept ou huit cents d’immolés dans un de ses châteaux de Bretagne. Tout cela se conçoit, je viens de vous le prouver. Notre constitution, nos organes, le cours des liqueurs, l’énergie des esprits animaux, voilà les causes physiques qui font, dans la même heure, ou des Titus ou des Néron, des Messaline ou des Chantal ; il ne faut pas plus s’enorgueillir de la vertu que se repentir du vice, pas plus accuser la nature de nous avoir fait naître bon que de nous avoir créé scélérat ; elle a agi d’après ses vues, ses plans et ses besoins : soumettons-nous.