Asfodelo

Tu, estremo unico sogno,

quanti fiori sui monti fioriranno,

che non vedremo, né sapremo

il profumo dei prati.

Non vedremo i boschi abbracciati

di candide corolle,

quasi adusti eroi

entro veli di spose,

né sopra il colle

fluttuare il rivo biondo

di corone bianche.

Ma le mani stanche

giaceranno nel grembo

come foglie alla terra,

morte.