Istakar, 8

 

 

Furioso al fischio della frusta corri

corsiero mio, corri e nitrisci igneo,

mordi il vento marino. A rupi incorri,

ad abissi viscosi e limo tigneo.

Giù, dalla roccia va ed inventra

alla bocca in crepolii sulfurei

là, voragine di torce e murmurei

cori di morti. Là, a Istakar entra !

Oh, e dove sono delle mandore

l'aulite voci, e dove le fronde

delle cerule canne al caldo sole ?

Tra le rovine muscose il candore

e il gioco delle glauche chiome, sponde

sazie di veli all'avide parole.